Sauf que, pour déjà trouver un restaurant avec accès handicapé, que nenni, aucun, on a fini au pied d’une pizzeria, où une vingtaine de marches m’attendaient pour être escaladées, j’étais prêt à sortir une corde et un piolet.

Vite ! Ma canne, que j’aurais pu transformer en sarbacane, pour visait le barman qui m’attendait là-haut près des fourneaux, avec le cuistot.
Il a eu le culot de nous demander si on ne voulait pas manger sur la terrasse – avec encore quelques marches.

Encore un restaurant où les règles ERP se sont noyées dans la rivière coulant à côté, j’aurais préféré y aller en canoë. J’ai failli monter les marches à quatre pattes comme un lapin en carapate.

Je n’ai pas pu manger ma pizza en entier, j’en ai mangé que la moitié, j’ai dit à mes amis que pour mon estomac, c’était fini.

En réalité, je n’avais plus la force de la couper, ma main était presque inerte, je n’ai mangé que des miettes.

Et en repartant même pas un au-revoir et un merci de la patronne qui paraissait si gentille…il n’y avait vraiment que la pizza qui était bonne.
J’ai même regretté d’avoir donné mes euros pour que devienne plus gros leur tiroir-caisse.

Je n’étais pas à mon aise, j’aurais préféré faire un malaise. Pour redescendre avec manières, galère !

C’est sûr que si j’avais été une petite fraise Tagada, mais ce n’étais pas le cas, j’aurais pu rouler jusqu’en bas…sans fracas.